marcas d'água

2011-07-06T06:51:00.000+01:00

Aí estão: a frescura de pensamento e as soluções criativas da nova maioria...

2011-07-01T09:36:00.000+01:00

Há um provérbio popular que, devidamente adaptado, se pode aplicar com proveito a governos: "Pelo andar da política fiscal se vê quem vai lá dentro". Porque, sendo a política fiscal um instrumento de redistribuição da riqueza e do rendimento, ela espelha, mais do que nenhuma outra, o rosto de uma governação.

Como se propõe um governo obter recursos?; como se propõe redistribui-los?, são questões cujas respostas dizem quase tudo o que quisermos saber sobre esse governo mas tivermos vergonha de perguntar.

Com o corte de 50% dos subsídios de Natal, o novo Governo tenciona obter 800 milhões de euros, saídos (na verdade nem lá chegarão a entrar) dos bolsos de trabalhadores e reformados.

E para onde irá tanto dinheiro? Com mais 800 milhões poupados em "acomodações" na despesa do Estado que "o senhor ministro das Finanças detalhará nas próximas semanas" (preparemo-nos para o pior, designadamente para mais cortes nos apoios sociais e na saúde), servirá para compensar os 1 600 milhões que o Estado deixará de cobrar com a redução de 4% da TSU das empresas. O que é o mesmo que dizer que 50% dos subsídios de Natal dos trabalhadores e reformados, mais as "acomodações" ainda a anunciar, irão parar às contas bancárias dos empresários. Será reconfortante ver passar um Ferrari (pelo menos em regiões deprimidas como a do Vale do Ave) e imaginar que talvez uma porca de um daqueles pneus seja o nosso subsídio de Natal.

Manuel António Pina, AQUI

Gonçalo M. Tavares

2011-06-29T07:56:00.000+01:00

Mas não se aprende a ser sábio como se aprende

a resolver uma equação.

Nas duas aprendizagens exige-se atenção total, é certo,

mas há no caminho para a sabedoria mais obstáculos,

como se algures, deuses de voz rouca tivessem assumido o

[compromisso

de não deixar a filosofia sensata

ocupar por completo os homens.

E talvez a causa seja puramente egoísta, pois se todos

[fossem sábios

quem precisaria de templos?

(Gonçalo M. Tavares,Uma Viagem à Índia, Ed Caminho, 2010)

Grande Prémio de Romance e Novela da Associação Portuguesa de Escritores 2010

Alice Vieira

2011-06-26T15:27:00.002+01:00

Uma entrevista marcante a Alice Vieira:

14 de Junho de 2011

2011-06-23T00:52:00.001+01:00

E como tudo (tudo mesmo) se concentrou entretanto no teu nome!

Digo mãe para dizer filha, e me dizer a mim.
Afago-te o rosto e os dias ficam rutilantes nestes laços;
Aninho-me na tua pequenez e viajo por dentro contigo,
no sono, no choro,
em segredos que esqueci.

Julgo, enfim, possível um tempo reencontrado.
Nesta breve e cálida exaltação silenciosa.

Foto C.

Son "mis" huellas el camino

2011-06-13T16:38:00.061+01:00

Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar.

Pintura de Graça Neves

vadiagem em letra minúscula

2011-06-11T00:23:00.007+01:00

corto uma fatia da tarde e dou-me ao luxo da preguiça.

curiosa dessas portas meio abertas, navego, mas todo o jogo de reflexos é próximo da miragem: há muito que não me encontro com as leituras de auster, e cansada dos trabalhos de babel, vou adiando a catharsis dos meus dramas filosóficos.

abro a janela. por ela entram ainda paisagens salvíficas para o meu olhar breve que, enublado de teimosa melancolia, viaja no tempo, caminha por entre abencerragens, falcoeiros e castelos mouriscos, como quem limpa o pó aos livros ou refaz a trama de um velho agasalho .

regresso à natureza do meu mal: dou corda a um relógio parado no tempo de vermeer; limpo do texto os excessos e risco símbolos, ruídos de horas extraordinárias que ensurdecem qualquer pensamento musical. desço por vezes à matriz de outros sonhos, descubro outros lugares, novos mundos povoados de fantasmas ou barcos com flores, perfeitos para as minhas provas de contacto com a realidade que me importa.

Tornei-me desgraçadamente sensível à anarquia do riso por entre todas as dúvidas metódicas. dizem-me alguns que há vida noutros planetas, mas eu descubro nessa ronda dos astros a irónica comédia de todos os cais de partida em amsterdam.

[devaneio estranho, este, pois o que interessa mesmo é irmos andando, num thriller de mortos-vivos e salmos de david.
com ou sem arrastão, e a jugular exposta ao golpe, sentar-nos-emos à direita de deus pátria, sem meditação à esquerda que nos reflicta, ou brumas de avalon que nos encantem.]

___________________________

2011-06-05T21:51:00.001+01:00

Foto: R.Misrach

...e espero que me tirem também a obrigação de pagar impostos

2011-06-05T16:32:00.000+01:00

a propósito disto.

Foto: "Croquete no Deserto" R. Misrach

Enquanto ainda posso respirar

2011-06-05T01:17:00.000+01:00

Slow and sweet

It caries me

Caries me

Out to sea

And swallows me

In to the deep

And comforts me

"...pelos seus poemas e canções, pela exploração que faz, com profundidade e beleza, das grandes questões que acompanham a humanidade..."

2011-06-02T08:12:00.001+01:00

Leonard Cohen, Prémio Príncipe das Astúrias para as Letras 2011

Senhor doutor, dói-me a alma, aqui do lado esquerdo...

2011-05-29T18:53:00.000+01:00

Mário Sacramento (1920-1969) marcou a vida cultural e política de Portugal de forma determinante entre a década de 40 e 60 do século XX.

Médico, Ensaísta, Crítico e Activista Político (com cinco detenções durante a ditadura) foi sempre uma voz livre e um pensamento crítico e inovador.

Em Sementes de Liberdade - Tese de Eunice Voulliot sobre M.Sacramento apresentada na Sorbonne - descobre-se o Homem e o combate no seu Tempo.

O filme de José António Paradela é um belíssimo testemunho sobre Mário Sacramento, feito a partir do livro de Eunice.

2011-05-26T12:57:00.000+01:00

Para os que tinham, pelo menos, treze anos no Verão de 1967

2011-05-25T12:55:00.001+01:00

A canção foi lançada em Maio em Londres e (com era hábito na época) foi, entre nós um sucesso depois de Julho.

As meninas começavam, timidamente a usar mini saia e os rapazes, ainda longe dos blue jeans, equipavam-se de calças boca-de-sino e camisas justas com colarinhos tão longos como o cabelo que lhes tapava as orelhas até meio.

Era tudo a preto e branco, mas a música dava para dançar de cara encostada o que só lhe acrescentava qualidades...

Da Ria-( José António Paradela)

2011-05-24T02:42:00.001+01:00

Há muitos países que julgam / que têm democracia, inclusivé / às vezes o nosso *

2011-05-23T14:33:00.001+01:00

* Sérgio Godinho (A Democracia)

A fazedora de ilusões

2011-05-21T23:46:00.000+01:00

Como lá em casa o dinheiro andava a cavalo e nós a pé, quando chegava à Mina algum filme que o meu pai – só pelo nome do actor ou actriz principal – achava que era bom, juntavam-se as moedas uma a uma, à justa para o bilhete, e mandavam-me ir vê-lo.

Depois, à vinda do cinema, eu tinha de o contar à família reunida em pleno na divisão do "living".

Era lindo, depois de ver o filme, encontrar o meu pai e os meus irmãos à espera em casa, ansiosos, sentados em fila como no cinema, penteadinhos de fresco e com a roupa mudada.

O meu pai, com uma manta boliviana sobre as pernas, ocupava o único cadeirão que nós tínhamos, e era aí a plateia. No chão, ao lado do cadeirão, reluzia a sua garrafa de vinho tinto e o único copo que restava em casa. A galeria era o banco comprido, de madeira bruta, onde os meus irmãos se instalavam por ordem, do mais novo ao mais velho. Depois, quando alguns amigos deles começaram a assomar à janela, passou a ser aí o balcão.

Eu chegava do cinema, bebia depressinha uma caneca de chá (que já tinham preparado para mim) e dava início à sessão. De pé diante deles, de costas para a parede caiada, branca como o ecrã do cinema, punha-me a contar-lhes o filme “de pé a pá”, como dizia o meu pai, procurando não esquecer nenhum pormenor, nem do argumento, nem dos diálogos, nem das personagens.

A propósito, devo esclarecer aqui que não me mandavam a mim ao cinema por ser a única mulher da família e eles – o meu pai e os meus irmãos -, uns cavalheiros com as damas. Não, senhor. Mandavam-me porque eu era melhor do que eles todos a contar filmes. É como digo: a melhor contadora de filmes da família. Depois passei a ser a melhor da correnteza e, daí a pouco tempo, do acampamento. Que eu soubesse, não havia ninguém na Mina que me ganhasse a contar filmes. De qualquer género: de "cow boys", de terror, de guerra, de marcianos, de amor. E, claro está, mexicanos, que eram os que o meu papá, como bom sulino, mais apreciava.

E foi precisamente com um mexicano, daqueles bem contados e chorados que ganhei o título. Porque o título, foi preciso ganhá-lo.

Ou julgam que fui eleita pelo meu físico?....

Hernán Rivera Letelier, A Contadora de Filmes, Ed. Presença, 2011

Almocemos, pois!

2011-05-19T19:29:00.001+01:00

Sábado próximo haverá muitos almoços pelo País. Contudo, um terá um significado muito especial para um empenhado grupo de dezenas de homens e mulheres que, juntos, irão celebrar, na maior alegria, um tempo.

Com a impressionante dinâmica que estes movimentos têm adquirido na era Facebook, vão juntar-se na Figueira da Foz amigos, amigas, conhecidas, conhecidos, companheiros, companheiras, colegas, ex colegas e assim-assim, cujas vidas se cruzaram um dia no Liceu da cidade.

Será, certamente, uma festa bonita.

Por mim, celebro ali a maravilha de ter tido dezassete anos.

À mesa do café com o Tomás, o Gil e a Joana (...e o Hélder)

2011-05-17T22:43:00.002+01:00

Ontem à noite, no Bar da Barraca- Cinearte, confrontaram ideias e ideais, Tomás de Torquemada, Gil Vicente e Joana d'Arc.

Num diálogo vivo e acutilante, suscitado por Hélder Costa, promotor e moderador da reunião, foi possível juntar à mesa três personagens históricos do século XV num debate sobre as grandes questões da Humanidade e os respectivos percursos pessoais.
Ali, pelo menos, não dominou a finança.

Interessante, pedagógico e lúdico, os Encontros Imaginários são uma iniciativa muito estimulante da Barraca, que merece ser vista e participada .

Em 6 de Junho, estarão a tomar café: Luther King, Maria Callas e Ku-Klux-Klan

"É a vida!", o caraças! A ver se me animas, Frank!

2011-05-14T00:09:00.047+01:00

12/12/1915 - 14/05/1998

That's life,

that's what all the people say

You're riding high in April,
Shot down in May
But I know I'm gonna change that tune,
When I'm back on top, back on top in June.
I said that's life, and as funny as it may seem
Some people get their kicks,
Stompin' on a dream
But I don't let it, let it get me down,
'Cause this fine old world it keeps spinning around.

I've been a puppet, a pauper, a pirate,
A poet, a pawn and a king.
I've been up and down and over and out
And I know one thing:
Each time I find myself, flat on my face,
I pick myself up and get back in the race.

That's life

Manuel António Pina

2011-05-12T18:13:00.000+01:00

O Prémio Camões, o mais importante galardão de literatura portuguesa, foi hoje atribuído por unanimidade a Manuel António Pina.

Finalmente uma boa notícia!

Roth

2011-05-08T08:30:00.000+01:00

Nada fazia prever - principalmente porque Pegeen Mike Stapleford vivia como lésbica desde os vinte e três anos - que quando ela tivesse quarenta anos e Axler sessenta e cinco se tornassem amantes que se telefonariam todas as manhãs ao acordar e sofregamente passariam juntos o tempo livre em casa dele, onde, para gáudio dele, ela se apropriou de dois compartimentos para seu uso, um dos três quartos de dormir no primeiro andar para as roupas e o escritório do rés-do-chão, ao lado da sala de estar, para o portátil. Havia lareiras em todos os compartimentos do rés-do-chão, mesmo na cozinha, e quando Pegeen estava a trabalhar no escritório tinha sempre a lareira acesa. Vivia a pouco mais de uma hora de distância dali, percorrendo estradas de montanha sinuosas e onduladas, por entre campos de cultivo, que a traziam até à propriedade dele, vinte e dois hectares de campo aberto e uma grande e antiga casa de campo branca com portadas pretas, emoldurada por plátanos antigos e grandes freixos, e muros altos de pedra tosca. Não vivia ninguém, além deles, nas redondezas. Durante os primeiros meses raramente saíam da cama antes do meio-dia. Não conseguiam estar um sem o outro.

E no entanto, antes de ela chegar, ele tinha a certeza de estar acabado: acabado para o teatro, acabado para as mulheres, para as pessoas, definitivamente acabado para a felicidade. Estava há mais de um ano com graves problemas físicos, mal conseguindo dar dois passos ou estar muito tempo de pé ou sentado, por causa das dores da coluna que tinha conseguido suportar durante toda a idade adulta mas cuja evolução debilitante se tinha acelerado com a idade - e portanto tinha a certeza de que estava arrumado em todos os aspectos.

Philip Roth, A Humilhação, Ed. Dom Quixote, 2011
Pintura: Eric Fischl

Para a Catarina, que fará dezoito anos num domingo de 2027

2011-05-06T00:00:00.000+01:00

Hoje
és ainda um cálido sopro de ternura,

e vida enchendo as memórias com o riso

aprendido nas aves.

Olhamos o céu com os mesmos olhos,

e andarei contigo onde estiveres.

Porque nós somos os passos que dermos

e tu já és tanto

Foto: C.

Sementes de Liberdade

2011-05-03T07:58:00.007+01:00

Parabéns, Eunice!
Parabéns, Clara!

O que me ensinaste

2011-04-28T00:33:00.000+01:00

A falta que faz o romantismo!

2011-04-26T22:33:00.003+01:00

Até já?!
Mas esta gente pensa que haverá mesmo quem responda? Não acredito, sinceramente.
Bom, sei lá eu a precisão que para aí vai... Se calhar respondem. Romantismo a pagar?!
Não pagas para aderir, mas pagas para receber. É como votares num programa eleitoral e não receberes as promessas em troca, a não ser que pagues. E bem!
25 cêntimos de romantismo à la tmn é dinheiro. Ele há cada uma!: "Anime a sua vida". ... Pfff!

2011-04-25T19:00:00.002+01:00

Para que é que a noite chega senão para procurar pássaros. Sobre a profundidade que abraça a minha varanda, assisto sem palavras à maré cega e astuta, aos seus lápis infatigáveis, ao pausado latejar concêntrico do seu coração. Por isso abandonei o sonho, saindo das suas mãos graças a um infinito estudo e a uma segura consagração. Agora estou inteiramente na atitude nocturna que as horas mais graves exigem. Fujo dos relógios, estabeleço distâncias invariáveis entre o meu corpo e o chamamento de campainhas e sinos. Apoiado na minha varanda por uma paciência ousada, vejo a rua encher-se de topázios, numa surda batalha de substituições até que as arestas de toda a construção são arrastadas pela maré daquilo que vem e as águas da sombra ascendem, com aspirados torvelinhos silenciosos até ao meu refúgio. Para que é que a noite chega se não é para procurar pássaros. Quando está junto a mim, abro os braços, bebo-a profundamente e deixo-me ir, já esquecido de resistências, como um falcão fulminado ou uma construção gótica.

(Julio Denis, XLI)

Julio Cortázar, Papéis Inesperados, Ed. Cavalo de Ferro,2010

2011-04-25T00:01:00.001+01:00

2011-04-24T11:42:00.000+01:00

Patrões e Capatazes

2011-04-20T16:15:00.000+01:00

Passos Coelho disse-o com despudorada clareza: o programa de governo do PSD será o do FMI. E o mesmo acontecerá necessariamente com o do PS e o do CDS, partidos que, juntamente com o PSD, continuam em reuniões com os mandatários do FMI, BCE e UE para receber instruções ("negociações", chamam-lhes eles: o FMI, BCE e UE ditam e PS, PSD e CDS tomam nota, atrevendo-se eventualmente a alguma sugestão respeitosa...). Restam os programas do BE e do PCP, que conterão certamente medidas alternativas, mas não poderão, seja numa improvável participação no Governo seja na AR, alterar nada do que já tiver sido decidido pela coligação FMI/PS/PSD/CDS.

Pode, pois, perguntar-se para que é que haverá eleições senão para, à falta de pão, oferecer ao país duas ou três semanas de circo. As políticas para os próximos anos estarão, de facto, determinadas antes das eleições e independentemente dos resultados eleitorais e, depois delas, qualquer medida com impacto orçamental, mínimo que seja, do Governo ou do Parlamento, terá que ir a despacho aos tutores do país.

A suspensão da democracia sugerida por Manuela Ferreira Leite durará pelo menos três anos, durante os quais nos caberá tão só eleger capatazes que executem as ordens de Washington (FMI), Frankfurt (BCE) e Bruxelas (Comissão).

Por muito menos foi a estátua de Camões, quando do ultimato inglês, coberta de crepes pelos antepassados políticos do actual PS.

Manuel António Pina, JN

Fotografia: Richard Avedon

Haeven

2011-04-18T00:04:00.000+01:00

Preconceito, intolerância, violência, mais preconceito, intolerância, violência.

Na Europa ou em África. Na escola, no deserto e na oficina.

Estes são alguns dos elementos que compõem o quotidiano do mundo actual, onde se cruzam as pequenas tragédias individuais e domésticas, que não chegam a ser notícia, com as devastadoras calamidades que enchem os noticiários e a “boa consciência” dos países ricos.

No filme de Susanne Bier, a origem, o ponto de partida é o mesmo: a intolerância. Ela é a presença constante em todos os conflitos da narrativa.

Um dos protagonistas é, aliás, levado a combater a (mesma) estrutura mental dos déspotas em África num ambiente de absoluta carência e na sua pequena e confortável cidade dinamarquesa. Apenas muda a escala.

Em UM MUNDO MELHOR (Hæven) está o retrato rigoroso e adequado do lugar onde vivemos.

Com uma realização muito segura, uma deslumbrante fotografia e uma música fantástica.

Foi ontem...

2011-04-14T17:32:00.000+01:00

AQUI

O engraxador

2011-04-13T23:49:00.061+01:00

Há descobertas saborosas... vozes a despontar com grande segurança, e que sabe bem ouvir em dias de algum descanso e descontracção, pois assim podemos apreciá-las melhor.

Com temas em português e inglês, Luisa Sobral - cantora, compositora, letrista e instrumentista - traz-nos ritmos pop e jazzísticos com um timbre bem agradável. Aos 23 anos, com um percurso entre Lisboa e os Estados Unidos, a jovem promete. Digam lá que não...

Mais informação sobre o seu primeiro trabalho pode ser encontrada aqui ou ali.

Abram os links em novos separadores e, entretanto, vão ouvindo, lá em cima, outros temas do seu álbum de estreia: The cherry on my cake.

Mutatis mutandis...*

2011-04-11T21:16:00.000+01:00

Foi nos idos de 80, os jovens já não são os mesmos, e há aqueles com quem o sistema conta, que ele apadrinha.

E, todavia, *há que mudar o que tem de ser mudado.

Sobre a Fé

2011-04-10T12:59:00.000+01:00

"Às oito da manhã, o padre Duncan, o padre Heriberto e o padre Luis começam a insuflar o templo, isto é, estão na orla de um rio ou numa clareira na selva ou numa aldeia qualquer quanto mais tropical melhor e, com a ajuda da bomba instalada no camião, começam a insuflar o templo enquanto os índios das redondezas os contemplam de longe e um pouco estupefactos porque o templo que a princípio era como uma bexiga esmagada começa a endireitar-se, arredondar-se, esponja-se, no alto aparecem as três janelinhas de plástico colorido que vêm a ser os vitrais do templo, e por fim salta uma cruz no ponto mais alto e já está, plop, hossana, soa a buzina do camião à falta de sino, os índios aproximam-se assombrados e respeitosos e o padre Duncan incita-os a entrar enquanto o padre Luis e o padre Heriberto os empurram para que não mudem de ideias, de maneira que a missa começa assim que o padre Heriberto instala a mesinha do altar e dois ou três adornos com muitas cores que portanto têm de ser extremamente santos, e o padre Duncan canta um cântico que os índios acham extremamente parecido com os balidos das suas cabras quando um puma anda perto, e tudo isto acontece numa atmosfera extremamente mística e uma nuvem de mosquitos atraídos pela novidade do templo, e dura até um indiozinho que se aborrece começar a brincar com a parede do templo, isto é crava-lhe um ferro apenas para ver como é aquilo que se insufla e obtém exactamente o contrário, o templo desinsufla precipitadamente e na confusão todo o mundo se atropela à procura da saída e o templo envolve-os, esmaga-os, abriga-os sem lhes fazer mal algum claro mas criando uma confusão nada propícia à doutrina, principalmente quando os índios têm ampla ocasião de ouvir a chuva de coños e caralhos que os padres Heriberto e Luis distribuem enquanto se debatem debaixo do templo à procura da saída".

Julio Cortazar, Papéis Inesperados, Ed. Cavalo de Ferro, 2010

Pintura: Antonio Berni

Agora

2011-04-08T12:00:00.000+01:00

A essencialidade da escrita

2011-04-06T23:56:00.002+01:00

...O comboio arrancou. Logo a seguir começaram a desfilar pelas janelas o relógio, o chefe da estação, o vulto de um velhote sacudindo uma lanterna, as sentinas HOMENS, SENHORAS; e, pronto, a luz recortou-se nas vidraças, correu por terrenos baldios.

"Vai assim o cabo". O revisor fez um gesto com os dedos a explicar a que ponto o outro ia encolhido. "Assim", disse ele. "A esta hora nem um feijão lhe cabe no rabo".

Foi assim, neste quadro, que o Oito-Correio partiu da estação de Pinhal Novo, levando na carruagem da cauda um revisor de terceira, um negociante e três correços sentados no banco fundeiro, conduzidos por uma escolta de seis praças e um cabo. E todos eles, passageiros e militares, iam envolvidos numa poeira pesada de fumo de tabaco e de luz bacienta, e todos gingavam os corpos aos solavancos da carruagem..."

José Cardoso Pires, Carta a Garcia in Jogos de Azar, Ed. Leya 2011

A escrita depurada de José Cardoso Pires transporta o leitor em viagens fascinantes.

A reedição da coletânea de contos Jogos de Azar coloca-nos nas mãos alguns dos melhores textos do género escritos no século XX em Portugal.

É uma escrita com fortíssimos traços cinematográficos, adoptando um ritmo e sequências narrativas vigorosas que nos prendem desde as primeiras linhas.

Acresce a excelente Introdução (A Charrua entre os Corvos), onde Cardoso Pires, em 1963, defende a importância da abordagem literária de alguns fenómenos de exclusão social, traduzida na maioria destes contos sobre os desocupados, "gente destituída de autoridade e, por isso, condenada a tropeçar a cada passo nos caprichos daqueles que a detêm como exclusivo".

A sua análise, apesar da linguagem cifrada dado o contexto em que foi escrita, não podia ser mais actual.

Uma história de amor entre dois eunucos chineses

2011-04-04T16:04:00.015+01:00

«Os quatrocentos eunucos da velha casa imperial chinesa foram desterrados e apenas dois permaneceram no mosteiro, nascendo entre eles uma grande amizade, a tal ponto que não podiam mover-se nos corredores e no jardim sem estarem juntos.

Falavam das nuvens que vagam e das sombras dos pássaros pelas pedras do horto. Mas alguma coisa cavou um espaço entre eles. Como se, inexplicavelmente, estivessem melhor isolados. Pelo menos um dos dois, o mais velho, parecia comportar-se assim. Arrastava-se pelas esquinas e preferia os confins do jardim. O outro seguia-o à distância. Observava-o, estudava-o para perceber o que poderia ter acontecido. Talvez estivesse mal e quisesse morrer sem perturbar e sem ser perturbado. Um dia notou que escrevia sobre uma folha de papel. Mesmo à luz da candeia o via escrever coisas que depois, secretamente, em alguma parte escondia. Procurou aquelas folhas. Devorava-o um desejo de alcançar aquele diário íntimo. Como lhe parecia ter visto o amigo fazer, removeu as pedras do jardim e revistou o interior das fendas do velhíssimo pavimento. Finalmente um dia encontrou-o. Leu às escondidas o que estava escrito:

Segunda Feira

Desde que comecei a escrita do diário vejo que te interessas ainda muito por mim.

Terça Feira

Sinto que desejas ler o que escrevo.

Quarta Feira

Hoje removi as pedras no horto para que pensasses que escondia aí estas páginas. E, de facto, tu repetiste os meus gestos e ficaste desiludido.

Quinta Feira

Leio nos teus olhos que estás a sofrer. Então é verdade que ainda me queres bem.

Sexta Feira

Hoje quero que encontres estas pequenas linhas e percebas que és a minha vida.

Depois de ler chorou. E viu que, junto ao canavial, também o outro chorava.»

Tonino Guerra, Histórias para uma Noite de Calmaria, Ed. Assírio e Alvim, 2002.

Fotografia: Maleonn Ma

Celebrar um amigo

2011-04-03T17:55:00.001+01:00

INSTANTES

Que o instante seja água,
gota de sol declinada nas mãos.

Que o brilho se desfaça em nó solto
num castelo de frutos, no longe sôfrego.

Todas as árvores são a minha solidão,
O meu duelo de passeios,
A grande sombra de um céu quebrado a meio,

Eu passo pelo sonho no declive,
pelos pássaros perdidos augurando água,
todos vêm aos meus ombros pousar, são de vento,
Desfazem-se das ramadas,
colhem a finitude do tempo.

Eu sonho muito além, onde o sangue pulsa ainda o coração do sol
E as minhas mãos de solidão defesa, estão lavadas.

José Ribeiro Marto

Samanta Schweblin

2011-03-30T22:06:00.000+01:00

Tego fez uns ovos mexidos mas quando finalmente se sentou à mesa e olhou para o prato, descobriu que era incapaz de os comer.

- O que é que se passa?- perguntei-lhe.

Demorou a tirar os olhos dos ovos.

- Estou preocupado - disse, - acho que estou a perder velocidade.

Mexeu o braço de um lado para o outro, de uma forma lenta e exasperante, suponho que de propósito, e ficou a olhar para mim, à espera do meu veredicto.

- Não faço a menor ideia do que estás a falar - disse, - ainda estou demasiado a dormir.

- Não viste o tempo que eu demoro a atender o telefone? A ir até à porta, a beber um copo de água, a escovar os dentes... É um calvário.

Houve um tempo em que Tego voava a quarenta quilómetros por hora. O circo era o céu; eu arrastava o canhão até ao centro da pista. As luzes ocultavam o público, mas ouvíamos o clamor. As cortinas aveludadas abriam-se e Tego aparecia com o seu capacete prateado. Levantava os braços para receber os aplausos. O seu fato vermelho brilhava sobre a arena. Eu encarregava-me da pólvora enquanto ele trepava e enfiava o seu corpo magro no canhão. Os tambores da orquestra pediam silêncio e ficava tudo nas minhas mãos. Nessa altura, as únicas coisas que se ouviam eram os pacotes de pipocas e uma ou outra tosse nervosa. Eu tirava os fóforos dos bolsos. Levava-os numa caixa de prata que ainda conservo. Uma caixa pequena, mas tão brilhante que podia ver-se do útimo degrau da bancada. Abria-a, tirava um fósforo e encostava-o à lixa da base da caixa. Nesse momento todos os olhares estavam sobre mim.Com um movimento rápido, o fogo surgia. Acendia a mecha. O som das faíscas expandia-se em todas as direcções. Eu dava alguns passos teatrais para trás, dando a entender que algo terrível ia acontecer - o público atento à mecha que se consumia -, e de repente: Bum. E Tego, uma seta vermelha e brilhante, saía disparado a toda a velocidade.

Tego afastou os ovos e levantou-se com esforço da cadeira. Estava gordo e estava velho. Respirava com um ronco pesado, porque a coluna lhe apertava não sei o quê nos pulmões, e deslocava-se pela cozinha usando as cadeiras e a bancada para se aparar, parando a cada instante para pensar, ou para descansar. Às vezes suspirava simplesmente e proseguia descansado. Caminhou em silêncio até à porta da cozinha e parou:

- Eu acho mesmo que estou a perder velocidade - disse.

Olhou para os ovos

- Acho que estou à beira da morte.

Encostei o prato ao meu lado da mesa, apenas para o irritar.

- Isso acontece quando uma pessoa deixa de fazer bem o que sabe fazer melhor - continuou -. Foi nisso que estive a pensar, que uma pessoa morre.

Provei os ovos mas já estavam frios. Foi a última conversa que tivemos; depois disso deu três passos torpes em direcção à sala e caiu morto no chão.

Uma jornalista de um jornal diário vem entrevistar-me alguns dias depois. Assino-lhe uma fotografia para a notícia, na qual estamos, eu e Tego, ao lado do canhão, ele com o capacete e o seu fato encarnado, eu de azul, com a caixa de fósforos na mão. A rapariga fica encantada. Quer saber mais sobre Tego, pergunta se há alguma coisa especial que eu queira dizer sobre a sua morte, mas já não tenho vontade de continuar a falar disso, e não me ocorre nada.

Como não se vai embora, ofereço-lhe algo para beber.

- Café?- pergunto

- Claro! - diz ela. Parece estar disposta a ouvir-me uma eternidade. Mas risco um fósforo na minha caixa de prata, para acender o lume, várias vezes e não acontece nada.

Samanta Schweblin, Pássaros na Boca, Ed.Cavalo de Ferro, 2011

Quadro: Eugene Ivanov

Mas... onde está o Povo?

2011-03-27T02:03:00.020+01:00

Um PS e um PSD que discutiam a posse de um Povo submeteram o caso ao julgamento de um FMI. Este, depois de ouvir uma longa argumentação, abriu a boca para proferir a sentença.

- Já sei qual vai ser a decisão – interrompeu o PSD. – Devido ao nosso fraco desempenho, o Povo não pertence a nenhum dos dois e serás tu mesmo a comê-lo. Permite-me que te diga que é uma decisão injusta, como provarei.

- Para mim – disse o PS – está claro que darás o Povo ao PSD, o PSD a mim e que tu ficas comigo. Já tenho experiência destas coisas.

- O que eu ia a dizer – disse o FMI, bocejando – é que, durante a argumentação deste caso, a propriedade em disputa pôs-se a andar. Talvez consigam arranjar outro Povo.

Nota: Inspirado numa fábula de Esopo.

retirado daqui, à descarada, mas com a devida vénia.

Redacção para o exame da ludoteca: xeque-mate de rei e dama

2011-03-22T21:58:00.015Z

É uma técnica simples, que apenas requer um trabalho de conjunto e dinamismo, por parte do rei e da dama atacantes, para restringir o rei adversário. Nunca se deve desprezar a chamada “jogada de espera”. Entretanto, há que limitar as filas de alcance do rei atacado (não sei como se faz, mas já vi que resulta noutros tabuleiros).

Para viabilizar (o que eu gosto deste termo!) a execução deste mate, o Rei precisa de apoiar a dama - tanto para forçar o movimento do Rei adversário para as bordas do tabuleiro, quanto para efectuar o mate.

Para que a dama tenha poder estratégico, deve estar colocada em L ou posição de cavalo com o rei adversário.

Quando o Rei estiver sem saída é só gritar bem alto "XEQUE-MATE!". Se disserem "vai-te embora antes que o cheque te mate", não vale. Não queremos cheques sem cobertura.

Alguns peões, que neste jogo nunca podem retroceder, estão agora nos bastidores, com cara de parvos, porque nunca aprenderam jogos estratégicos - só se lembram do anelzinho e do jogo do ringue nas avenidas, idas, de restritas liberdades, quando ainda se cantava Ó-ai-ó-linda e não havia carros nem buzinas. Pensavam que era um jogo a brincar e estão quase a dar-se conta de que vai ser tudo a sério depois do torneio.

E há também peões a dar de frosques porque não querem ser obrigados a PEC(ar) sem fazer batotice, coisa a que seriam obrigados em caso de empate.

Esta redacção não foi escrita ao abrigo do novo Acordo Ortográfico, mas deu-me um grande gozo, porque aprendi imenso sobre a técnica de copipeiste.

imagem: Final de Partida, obra de Andrea Conde (Buenos Aires)

Chegou

2011-03-21T08:41:00.000Z

Berceuse

2011-03-19T00:04:00.049Z

Canção de embalar é talvez
demasiado melódico e além disso
um desuso. Já ninguém canta a adormecer
os filhos. Coisa imprópria para o crescimento
de criaturas autónomas
e hiper-activas que devem fugir
ao sedentarismo e à obesidade.
O Canal Panda faz isso muito melhor
ou qualquer brinquedo mecânico e perfeito.

Também já ninguém canta
nos lavadouros públicos ou nos campos. Os
únicos campos onde se cantam as brumas
da memória são os estádios. Os
pedreiros deixaram de cantar à pedra:

Hou! pedra, hou!
Hou! linda pedra, hou!

e as canções de trabalho (uma espécie
de berceuses da fadiga) passaram
a matéria etnográfica. Por isso os
estudantes de português já não entendem
Descalça vai para a fonte
Lianor pela verdura ou
Sete anos de pastor Jacob servira.

Mesmo o Schöne Müllerin do Schubert que
se ouve ainda nos concertos clássicos
com vaga subserviência patega
(porque em alemão, não se percebe nada),
só os amantes do lied reconhecem.

E se percebessem?
A moleira já não seria schön
e não teria 80 anos, bem bonito rol
como a de Junqueiro,
pela estrada fora, toc, toc, toc, mas agora reclusa
numa casa geriátrica, em contagem crescente
da inacção.

Muito pouco,
tão pouco, para um mundo
embalado na pesquisa espacial
de água em Marte.

Inês Lourenço, Coisas que nunca, & etc, 2010
Imagem: Pipas, tela de Cândido Portinari

Coisas que podem ser o princípio...

2011-03-18T23:55:00.003Z

... de um mundo novo.
Para além das catástrofes, há decerto a esperança.

O horror

2011-03-17T17:13:00.000Z

Uma harpa envelhece.
Nada se ouve ao longo dos canais e os remadores
sonham junto às estátuas de treva.
A tua sombra está atrás da minha sombra e dança.
Tocas-me de tão longe, sobre a falésia, e não sei se
foi amor.
Certo rumor de cálices, uma súplica ao dealbar das
ruínas,
tudo se perdeu no solitário campo dos céus.
Uma estrela caía.
Esse fogo consumido queima ainda a lembrança do
sul, a sua extrema dor anoitecida.
Não vens jamais.
O teu rosto é a relva mutilada dos passos em que me
entristeço, a absoluta condenação.
Chove quando penso que um dia as tuas rosas floriam
no centro desta cidade.
Não quis, à volta dos lábios, a profanação do jasmim,
as tuas folhas de outubro.
Ocultarei, na agonia das casas, uma pena que esvoaça,
a nudez de quem sangra à vista das catedrais.
O meu peito abriga as tuas sementes, e morre.
Esta música é quase o vento.

José Agostinho Baptista, in Paixão e Cinzas

Foto: AQUI

Womadelaide, música no outro lado do Mundo

2011-03-14T23:57:00.000Z

Womadelaide é um importante Festival Internacional de Música e Dança que hoje termina em Adelaide, Austrália.
Para nós, acresce de importância pela presença, em lugar de reconhecido destaque, de Ana Moura.

Melingo

2011-03-13T18:17:00.001Z

Hoje acordámos com dois países.

Um, acomodado, medroso, engravatado, ancorado em esquemas e submissão e em fazer pela vidinha.

O outro, começa a gatinhar.

Melingo canta os inconformados, desalinhados e sonhadores de futuros.

Hoje, na Gulbenkian.

Bomarzo

2011-03-10T23:36:00.000Z

Vim ao mundo em tempos de violência. Nesse ano de 1512 o velho Júlio II – o papa terrível, infatigável, que, apesar do mal gálico e da gota que o retorciam, arrastava cardeais, príncipes e chefes militares em furiosas cavalgadas, e que vivia entre soldados, com a pele de carneiro que punha sobre a couraça suja de sangue e lama – trocou as armas da guerra pelas da astúcia e fingiu estar morto, com um ardil de raposa que passa da rigidez à dentada, para atrair à armadilha de Roma os prelados hostis que, obedecendo à política estrangeira, se haviam reunido em concílio em Pisa. Quando os teve em seu poder aterrorizou-os e reduziu-os à obediência. Nesse ano faleceu Pandolfo Petrucci, déspota de Siena, sem ninguém que o chorasse já que a sua vida era plena de crimes. Depois de um longo interregno republicano, os Médicis tornaram a Florença, também nesse ano, com os seus dois futuros papas e os seus dois duques anódinos e bem parecidos, o "Pensieroso" e o tio, que se contemplam eternamente nos sepulcros de Miguel Ângelo; e Maquiavel, contra sua vontade, retirou-se para meditar sobre as décadas de Tito Lívio e planear o seu retrato do Príncipe, breviário de sábia perfídia.

Nesse ano subiu ao trono o sultão Selim I, o poeta parricida que assassinou toda a sua família e viveu para guerrear. E a Europa eriçou-se de pânico. O mais insigne dos antepassados do pobre Toulouse – Lautrec (que herdou, se não o seu porte, a sua desdenhosa audácia senhoril), Odet de Foix, visconde de Lautrec, em cujas fileiras o meu pai se bateu, foi perigosamente ferido em Ravena nesse ano. Nesse ano morreu Gastão de Foix, um jovem sobrinho de Luís XII, com quinze cutiladas no rosto, e o rei perdeu a Itália. Toda a Itália ressoava e crepitava com o fragor das armaduras que se entrechocavam. E nesse ano começou a mostrar as garras Alexandre Farnese, esse que viria a ser Paulo III, recebendo ordens de diácono. Mas também nesse ano, seis meses depois do meu nascimento, Miguel Ângelo Buonarroti mandou retirar os andaimes que cingiam como diques de enredado madeiramento as pinturas da Capela Sistina; desceu, qual ermitão profeta que sai da sua longa clausura, e a criação do mundo revelou-se, potente, gloriosa, voluptuosa, intimidante, num apaixonado entrelaçado de músculos ágeis e jovens, perante o espanto da corte pontifícia que acorria dos campos de batalha, sacudida pela constante presença da morte e do rancor nos acampamentos militares, para ver, lá em cima, lá no alto, sobre os perfis torcidos, sobre a dor das nucas, sobre o arquejar das respirações e o trémulo silêncio, algo que parecia, na sua robusta confusão, um mar multicolorido de espumas prestes a precipitar-se, gritando, bramindo, livre dos diques e do mago de nariz partido que o imobilizavam, sobre a Itália frenética, órfã de Deus.

Manuel Mujica Lainez, Bomarzo, Trad. Pedro Tamen, Sextante Editora

Atrevo-me a dizer que os amantes da leitura se podem dividir entre os que já leram Bomarzo e os que, por enquanto, ainda não o leram...

Bomarzo é um romance que nos conduz numa magnífica e vertiginosa aventura . É um extenso fresco do Renascimento, um retrato fantástico da Itália do século XVI, dado através da vida do atroz Pier Francesco Orsini, Duque de Bomarzo e construtor do seu Sacro Bosque.

Nas 630 páginas desta fabulosa narrativa, Manuel Mujica Lainez pinta a Renascença ´em toda a sua glória e nas suas mais tenebrosas misérias.

No final fica a vontade de continuar, seguir os passos daqueles que fomos conhecendo, amando e desprezando, através do retrato psicológico denso e profundo feito por este autor tão pouco conhecido.

Belíssima tradução de Pedro Tamen

Merckel, escuta!

2011-03-07T18:25:00.001Z

Gosto!

2011-03-03T07:47:00.003Z

Aldo Romano (1941) baterista, compositor, um dos melhores músicos de jazz europeus na actualidade.

Annie (1931-2011)

2011-03-01T08:38:00.001Z

Na Praça Tahrir, praticando a tolerância

2011-02-28T15:45:00.000Z

Na praça Tahrir nem todos rezavam. Fazia-o quem queria, o que nunca foi a maior parte dos milhares de manifestantes. Há muitos egípcios muçulmanos que, cinco vezes por dia, fazem as orações prescritas pelo Corão. Quer estejam na praça Tahrir, quer noutro lugar qualquer. Outros egípcios muçulmanos só fazem as orações à sexta-feira, outros fazem-nas raramente, outros não as fazem nunca.

Não sei quais são as percentagens de uns e outros, nem a relação desses números com a classe social de cada um, a idade ou a região de onde provêm. Também não sei qual é a percentagem de portugueses que reza antes do deitar, e se isso depende da classe, idade ou região. Também ignoro se há estudos rigorosos sobre o número de portugueses que, nos anos 50, rezavam antes de dormir e de comer. E, desses, quantos ainda o fazem. E se os seu filhos o fazem. E os netos.

Também não sei qual é a percentagem de cidadãos dos EUA que rezam. E a dos que têm uma Bíblia à cabeceira, e a dos frequentam bruxos, videntes e "psíquicos". Já agora, também não sei o número de portugueses que o fazem.

Perdi a conta ao número de séculos durante os quais os padres cristãos impuseram às pessoas padrões de comportamento. Aliás, não sei bem quando deixaram de o fazer, nem o que ainda fariam se os deixassem.

Não sei quem disse aos muçulmanos que os judeus eram perversos, que o Ocidente conspira, as mulheres devem obedecer aos homens e os não-crentes são seres inferiores. Também não contei quantos milhões pereceram às mãos dos cristãos por serem infiéis, nem quantas mulheres da Cristandade nasceram e morreram sem terem tido vida.

Não investiguei se alguém violou uma jornalista americana na praça Tahrir, ou noutra qualquer praça ou rua do Cairo ou de Aveiro. Nem se o violador apoiava o não Mubarak, era devoto de Maomé ou da Virgem de Fátima, votava no PSD ou no Bloco. Em nenhum dos casos concluiria que a base de apoio do PSD são os violadores, que os bloquistas são frustrados sexuais ou que a vocação dos católicos é estuprar mulheres estrangeiras.

Não sei se há mais crime no mundo islâmico, judaico, cristão ou hindu, nem se há mais frustrações sexuais nos países do Norte ou do Sul, se há relação entre culpa e prosperidade económica, nem se a violência é mais própria dos climas quentes ou frios, ou a indolência directa ou inversamente proporcional à distância da praia.

O que eu sei é que na praça Tahrir nem todos rezavam. Sei, porque estive lá durante 21 dias seguidos. À hora da oração, organizava-se um cordão humano, de mãos dadas, para dar espaço a quem queria rezar. Faziam-no em conjunto, como é hábito entre os muçulmanos. Mas bastava olhar para o lado para ver a multidão que continuava de pé, a conversar. E também os grupos de cristãos que oravam juntos. Era assim, por mais que isto desoriente, incomode e fira a narrativa racista.

É admirável a capacidade humana de construir narrativas. Mas ainda mais a sua aptidão para as rasgar quando já não lhe servem. Leva tempo, porque a História mental é de longa duração. Mas não há nenhuma prova de que as civilizações árabe e muçulmana sejam incompatíveis com a democracia. Não há nada nos árabes e muçulmanos - nem a História, nem a tradição, a geografia, os textos sagrados ou o genoma - que os impeça de serem livres. O único impedimento seria não quererem, e a única ajuda que o Ocidente lhes pode dar é acreditar neles.

Paulo Moura, Em Tahrir nem todos rezavam, AQUI
Foto: C.

Entre o pensamento e a palavra

2011-02-25T20:35:00.009Z

«Abrir um espaço entre nós e as palavras, criar dissensos, é, para Rancière, o próprio coração da política e a condição do pensamento.

(...)

A escrita enquanto pensar/agir – capaz de evidenciar e de deslocar as operações de unificação do mundo constituídas por ficções consensuais que procedem à naturalização das relações tecidas em palavras e imagens – será, pois, o tema orientador.»

Hereafter

2011-02-20T23:44:00.000Z

O último filme de Clint Eastwood (Hereafter) cruza três histórias de gente comum na sua relação com a perda, a morte e a possibilidade de existir alguma coisa depois do fim da vida.

Impressiona neste filme a forma séria e equilibrada com que Clint Eastwood aborda um tema que não é fácil de tratar em cinema, mas marca o espectador, uma vez mais, a sua genial direcção de actores.

Os irmãos Frankie e George MacLaren (Jason e Marcus) são duas presenças centrais na narrativa e conseguem interpretações excepcionais em crianças sem qualquer experiência prévia de cinema. As suas personagens são marcadas por uma rara intensidade dramática que prende o espectador, e constituem um ponto alto de representação.

Ao realizador e à sua inesgotável mestria o ficam a dever.

O peso escandaloso da insensibilidade

2011-02-16T13:26:00.000Z

Velhos, ó meus queridos velhos, saltem-me para os joelhos: vamos brincar?
ALEXANDRE O'NEILL

O número perturbador de velhos portugueses que morreram sós, e estiveram anos sem ninguém disso dar conta, permitiu uma série de piedosas declarações. A "atomização da sociedade", de que falou, admiravelmente, Simone de Beauvoir, num ensaio esquecido mas não datado [La Vieillesse], facilitou o sistema em que sobrevivemos, e que "confina com a barbárie."

Os nossos velhos pagam, amarga e dolorosamente, as nevroses das suas infâncias e as consequências das suas vidas frustradas, esmagadas, irrealizadas e aceitas com a resignação de quem foi alienado para consentir o inevitável declínio. A velhice, tal como as sociedades modernas a tratam, é uma questão de anomalia política, uma mutilação. Podíamos, talvez, atenuar essa violência, essa desolação social, com um pouco de compaixão.

Porém, autorizámos que nos esburacassem os sentimentos. Reparem: deixámo-nos de nos cruzar uns com os outros: simplesmente, atravessamo-nos; afastámo-nos da cordialidade, expulsámo-nos dos laços que nos uniam e justificavam como seres humanos e como comunidade. O nosso coração está oco.

Um país que abandona assim os seus velhos, que assim deixa morrer os seus velhos, é um sítio sem memória, um vácuo no vácuo. Um local inóspito que perdeu a ligação do espiritual e foi ocupado pela desordem estabelecida. Mas os sobressaltos de emoção são momentâneos. A dialéctica da Imprensa impede a durabilidade das nossas indignações, já de si muito ténues e muito frágeis. Os velhos mortos na solidão de todas as mortes serão substituídos pela inclemência da eterna actualidade. Morrem e passam a número. A dissolução do humano assimilou os nossos mais pequenos gestos, as nossas mais escassas fraternidades. A vulgaridade dos factos torna-se banalidade. Chega a ser indecoroso o lado mau da vida que os jornais expõem. Mas é assim. E o que assim é tem muito peso. O peso escandaloso da insensibilidade.

Os nossos velhos não estão, apenas, a morrer nas suas casas geladas de calor humano. Estão a morrer nos jardins, sentados na distância de já haverem perdido o pessoal sentido de identidade. O tempo flui neles e sobre eles, e já lhes não interessa, sequer, a desolação do seu fim de vida. Estão a morrer em caixotes horrendos, os paióis para onde são despejados como inutilidades que se desprezam.

E os jornais vão fornecendo números, levando, finalmente, para as primeiras páginas, aqueles que sempre as tinham merecido. Não gostamos dos nossos velhos. Abandonamo-los nos hospitais, rasuramos da nossa memória os seus afagos de pais e avós, as atenções que nos concederam, o amor que nos ofereceram sem contingências.

Que estamos a fazer a nós próprios?

Baptista Bastos, AQUI

Quadro: Lucian Freud

Oui Non

2011-02-13T23:21:00.010Z

... a fotografia é uma celebração do mundo, a perseguição de um puro prazer estético, a exaustiva pesquisa da essência das coisas, a misteriosa transferência para as suas imagens do que constitui o foro íntimo do fotógrafo: os seus sonhos, fantasmas, receios, pulsões, esperanças, recordações.

Gérard Castello-Lopes

“Oui Non” é o título da exposição de fotografias de Gérard Castello-Lopes, patente no CCB até 25 de Abril.

تعيش مصر حرة

2011-02-11T22:15:00.001Z

الشعر في الشارع

Victoria, a bebé dos fios azuis

2011-02-10T07:41:00.003Z

...Perante a revelação da minha verdadeira identidade, tive de aprender pouco a pouco a aceitar uma nova história, uma nova família e novas origens. E durante essa aprendizagem, senti-me muitas vezes paralizada, forçando-me a rejeitar subitamente uma parte das minhas ideias e da minha própria pessoa. Este processo alcançou o seu ponto culminante em 2007 e acabou por me permitir resolver as minhas contradições e aceitar todo o meu percurso passado: o bem e o mal, a verdade e a mentira. Sou um produto da ditadura, mas sou também o produto do carinho que Raúl e Gaciela me souberam dar. Reconheço-me neles tanto como em Cori e no "Cabo", os quais sinto que amo, apesar de nunca os ter conhecido. Não sou menos a sobrinha do antigo chefe dos serviços de informação da ESMA, o assassino do seu irmão e da sua cunhada, do que a adolescente extasiada diante dos Caballeros de la Quema. Assim, não sou menos Analía do que Victória..

Victoria Donda, O Meu Nome é Victoria, Editorial Bizâncio, 2011

Victoria Donda é hoje a mais jovem deputada da Argentina. Nasceu durante a ditadura militar, em 1977, em Buenos Aires no centro de detenção clandestino da Escola Superior de Mecânica da Marinha (ESMA).
Como outras centenas de bébés, Victória foi retirada à mãe pouco depois de nascer.
A mãe, Cori, antes da filha lhe ser roubada, coseu-lhe dois fios azuis nas orelhas para que pudesse ser identificada como a sua filha. Este gesto foi, depois, essencial para a descoberta do percurso seguido pela menina.
Cori foi mais tarde lançada (viva) de um avião com outros companheiros no rio de La Plata. O pai teve o mesmo destino, ambos denunciados e, provavelmente, executados sob responsabilidade de um seu irmão.
Aos 27 anos, Victoria descobre, através da organização das Avós da Praça de Maio, que Analía é o nome que a família a quem foi entregue lhe deu na sequência do assassínio da mãe. Raúl, o "pai", é um torcionário da polícia.

O livro, é um relato intenso do colapso brutal da vida de Victória / Analía e da necessidade de reconstruir toda a sua história e identidade. Escrito com uma autenticidade e uma maturidade que impressiona pela lucidez, Victoria Donda elabora uma narrativa que nos agarra na primeira página e onde está presente a história da Argentina desde os anos 70 até aos nossos dias. Nele estão retratados os actores essenciais do seu percurso pessoal e, de forma mais ampla, os responsáveis pelos caminhos do país nos últimos 30 anos.
Um livro que nos revela o combate heróico duma geração torturada e assassinada, e nos ensina como o ódio e a indignidade em que se alicerçam as ditaduras existe e germina dentro de gente capaz de tudo no combate aos seus adversários.

Uma boa semana para todos

2011-02-07T00:01:00.004Z

Já à venda por aí, o último de Cristina Branco, num cruzamento de referências musicais que vão de Amália a Jacques Brel, das Milongas aos Boleros e mesmo a Baudelaire, acompanhadas pelo contrabaixo, o piano e ,claro, a guitarra portuguesa. Um triângulo "amoroso" entre Buenos Aires, Paris e Lisboa.

Enjoy it!

Um Ano Mais (Another Year)

2011-02-06T01:11:00.000Z

Imperdível.

Com música sublime de Gary Yershon.

Os Meses Anteriores

2011-02-04T11:38:00.005Z

LUIS EDUARDO DE ABREU E LIMA RAMOS

Nasceu em Coimbra em 1950. Viveu a infância e juventude no Caramulo e depois em Aveiro.

É Engenheiro Químico e doutorado em Química. Enquanto estudante, fez parte da direcção-geral da Associação Académica de Coimbra (1970-1971) e da direcção da Associação de Estudantes do Instituto Superior Técnico (1972-1974). É actualmente professor do Instituto Piaget.

Tem visto algumas histórias curtas da sua autoria premiadas em diversos concursos (“Palavras”, RDP Antena 2, 1996; concurso “Semanas Portuguesas”, revista DNA, 2001; História Devida, RDP e Jornal “Público”, 2008, entre outras).

Esta é a sua primeira incursão na área do romance.

Este livro, "Os Meses Anteriores", será apresentado sábado, dia 5, na LIVRARIA MiNERVA, em Coimbra. pelas 17 horas.

Luís Ramos, grande amigo de juventude, faz parte do lado bom da vida, nas opções, na justeza dos princípios, no olhar bondoso mas firme, no entusiasmo.

Sendo um homem de ciência, sempre o vi atento aos acontecimentos da cultura e do desporto.

Estaremos lá, Luis, para te retribuir o abraço.

Uma canção, uma geração e a mudança que aí vem...

2011-01-30T18:16:00.000Z

Sou da geração sem remuneração
e não me incomoda esta condição.
Que parva que eu sou!
Porque isto está mal e vai continuar,
já é uma sorte eu poder estagiar.
Que parva que eu sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

Sou da geração ‘casinha dos pais’,
se já tenho tudo, pra quê querer mais?
Que parva que eu sou
Filhos, maridos, estou sempre a adiar
e ainda me falta o carro pagar
Que parva que eu sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

Sou da geração ‘vou queixar-me pra quê?’
Há alguém bem pior do que eu na TV.
Que parva que eu sou!
Sou da geração ‘eu já não posso mais!’
que esta situação dura há tempo demais
E parva não sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

Cairo

2011-01-29T11:59:00.000Z

A injustiça avança hoje a passo firme
Os tiranos fazem planos para dez mil anos
O poder apregoa: as coisas continuarão a ser como são
Nenhuma voz além da dos que mandam
E em todos os mercados proclama a exploração;
isto é apenas o meu começo

Mas entre os oprimidos muitos há que agora dizem
Aquilo que nós queremos nunca mais o alcançaremos

Quem ainda está vivo não diga: nunca
O que é seguro não é seguro
As coisas não continuarão a ser como são
Depois de falarem os dominantes
Falarão os dominados
Quem pois ousa dizer: nunca
De quem depende que a opressão prossiga? De nós
De quem depende que ela acabe? Também de nós
O que é esmagado que se levante!
O que está perdido, lute!
O que sabe ao que se chegou, que há aí que o retenha
E nunca será: ainda hoje
Porque os vencidos de hoje são os vencedores de amanhã

Bertold Brecht, Elogio da Dialética
Foto: C.

As verdades que nunca te direi (ou já disse mas eram mentira)

2011-01-26T20:39:00.005Z

«- É no entanto espantoso que a verdade não entre pelos olhos dentro de todos os homens!

- Desengana-te. A verdade é conhecida de toda a gente, mas uma coisa conhecida de toda a gente não possui nenhum valor de troca. Estás a ver patifes que controlam a informação a vender verdades… Na melhor das hipóteses, toda a gente se ria deles. Por uma razão bem simples. A verdade não tem nenhum futuro, ao passo que a mentira é portadora de grandes esperanças.»

Albert Cossery, As cores da infâmia, (Tradução de Ernesto Sampaio), Antígona, (pp. 101-102).

O ordenhador maravilhado

2011-01-26T00:11:00.001Z

"fiquei surpreendidissimo... por ver como... as vacas avançavam... uma atrás das outras... se encostavam a um robô... e se sentiam deliciadas, enquanto ele, durante cerca de seis, sete minutos... realizava a ordenha."

Era previsível, claro. Cerca de 53% da manada deliciou-se com o presidente a que tinha direito. Em rigor, bem podem dizer "ele é mesmo a nossa cara!".

Nesta quinta, onde a ordenha está mais do que maquinada, quaisquer sete minutos chegam para acalmar as reses. Dai-lhes senhor o que merecem, porque deles é o reino de Aníbal.

Agora

2011-01-24T07:10:00.005Z

É triste ir pela vida como quem
regressa e entrar humildemente por engano pela morte dentro

Ruy Belo (1933-1978)

Tende calma, portuguesas e portugueses. Inda ides conhecer o homem (ou a mulher) dos vossos sonhos!

2011-01-23T12:57:00.002Z

A 1400 metros de altitude

2011-01-18T22:37:00.000Z

O barulho das aves selvagens, que roçam pela carlinga, desperta-me do torpor da viagem. Por instantes apoio-me na cadeira, olho em volta e volto a adormecer, sem dar pelos temporais de areia e sangue que arrastam a aeronave.

De vez em quando vejo uma aldeia, de noite, iluminada por grandes fogueiras. Abro a escotilha e grito:

- Deus chegou! Deus chegou!

Sem ter a certeza de que me ouçam. No entanto, faz-se em toda a terra um silêncio, e ouço distintamente o barulho das asas da Morte.

Nuno Júdice, A Noção de Poema, 1972

Sigur Rós

2011-01-14T23:13:00.000Z

2011-01-12T07:23:00.001Z

Pouso a minha mão no lençol, impecavelmente esticado, junto à da minha mãe. Estão cuidadas as duas, mas a dela agora despida dos adereços que sempre lhe enfeitaram os dedos. “Desgosta-me que não uses, filha, ninguém os vai herdar”.

Assim pousadas, as nossas mãos tão idênticas parecem saídas dos braços duma mesma mulher, direita e esquerda.

Olhando com atenção, há uma que mantém, elevada, uma pequena prega do lençol branco, ondulando entre o indicador e o polegar, num tremor fino. É a dela, adormecida.

A coluna de luz jorra da persiana em pequenos raios tangentes ao bordo da cama até se perder no chão. Não toca as nossas mãos que ficam na penumbra do quarto branco e asséptico.

Sinto a minha mão na carícia suave do lençol lavado, impressão antiquíssima e, se fecho os olhos, vejo-a, infantil, fechada na outra, protectora, que a segura e conduz na manhã fria até à sala das letras e dos números cantados. “Agora vens todos os dias para esta sala”.

Há um sabor conhecido na memória que guardo depois dessa manhã, tantas foram depois as vezes que a minha mão encontrou abrigos naquela concha.

Hoje, é uma ínfima mudança do brilho da luz que conduz a minha mão, contraída, de novo adulta, até àquela, antes enseada e amparo, que agora naufraga no ocaso dos anos.

Votaria...se...

2011-01-09T00:14:00.004Z

Depois de ver isto, poderia até ficar optimista em que conseguiríamos fazer do mundo um local mais habitável, mais justo e mais pacífico. Mas tenho conjugado, há muito, os verbos no condicional, sem qualquer alternativa para o segundo termo da condição: conseguiríamos se... quê? Se... quem?

Verdade, Amor, Razão, Merecimento
Qualquer alma farão segura e forte

«Ah, Camões, grande Camões», que tão mal conjugas hoje os verbos no futuro!

Carta a Vanessa

2011-01-04T07:48:00.002Z

As caras são enigmas, não falam dos corações, sei disso. Mas eu, mal olhei para ti no café, vi-te a alma toda, Vanessa.

Alguns olhares que me devolves passam por cima da vozearia, contornam o empregado de pano seboso ao ombro, flutuam nos reformados do dominó, ignoram a minha calvice cruzada com a cascata de gordura sobre o cinto e despenham-se no meu peito aberto, ali mesmo, por entre os pêlos e o cordão de ouro com a plaquinha bem visível: Amor de Mãe.

Dos meus lábios saem palavras distraídas para os colegas de mesa, mas é para ti que viro o melhor sorriso, temperado com um tranquilizante recato, banhado na languidez do olhar e apimentado com o meu infalível toque na melena.

Percorro-te à chegada, quando fazes caminho entre as mesas e o balcão, sei-te de cor depois destes meses e sonho a entrega da tua alma nas minhas mãos, incendiada com a intensidade rubra da fita que te prende o cabelo e que já conheci despenteado, molhado, arrepanhado ou preso em rabo-de-cavalo saltitante como hoje.

Tomas café como se beijasses a chávena, indiferente aos empregados que marcam com os pés a camurça das tuas botas no afã de teclarem a registadora.

Quando planas o olhar pelas mesas, sem o deteres em mim, nem me sugerir, num tão ansiado gesto de cabeça, um encontro, ali ou algures para lá da porta, aguo como um cachorro de leite.

O teu deslizar para a saída planta vazios nos olhares dos bronquíticos da sueca, que se especam, de caras paradas, na indiferença das tuas costas.

O teu porte transpira intangibilidade, mas eu não desanimo, porque ouço com nitidez a voz da minha santa mãe – “filho, quem não se regista, não petisca”- pairando acima do som estridente da tv, sussurrando-me insistentemente que a sorte protege os vorazes e, por isso, nós ainda vamos ser felizes, Vanessa.

Quadro Maryn Crawford

2011

2011-01-01T00:01:00.038Z

Foto: Paulo
Música: Amanhã, de Caetano Veloso

Exercício de reconhecimento

2010-12-31T19:26:00.000Z

Cada viajante constrói, das cidades que ama, uma ideia que raramente coincide com a lógica da geografia urbana. Na sua forma de amar uma cidade, desenha percursos, associações imaginárias, mitos instrumentais que o fazem ver fachadas, os monumentos, as praças e as gentes de uma determinada zona como os melhores sinais identificadores do espírito do lugar.

António Mega Ferreira, ROMA, Exercícios de reconhecimento, Sextante Editora, 2010.
Foto: Paulo - Via Frattina, Roma, (9 graus temp.)

2010-12-28T22:21:00.000Z

L. Pavarotti, Torna a Sorrento
Foto: C.

Um dia, a luz do sol afagou pela última vez as roseiras

2010-12-27T18:32:00.000Z

... Esta conta não pagarás:
- ficará sob uma cinza que não sabes.
Sob a cinza que ainda não sabes
ficará teu filho por nascer
e também os meninos que já sabiam desenhar nos muros.

Ficarão os figos que ontem puseste na cesta.
Ficarão as pinturas da tua sala
e as plantas do teu jardim, de estátuas felizes,
sob a cinza que não sabes.

Os gladiadores anunciados não lutarão
e amanhã não verás, próximo às termas,
a mulher que desejavas...

Tu ficarás com a chave da tua porta na mão;
tu, com o rosto da amada no peito;
amo e servo se unirão, no mesmo grito;
os cães se debaterão com mordaças de lava;
a mão não poderá encontrar a parede;
os olhos não poderão ver a rua.

As cinzas que não sabes voarão sobre Apolo e Ísis.
É uma noite ardente, a que se prepara,
enquanto a luz contorna a coluna e o jato d’água:
- a luz do sol que afaga pela última vez as roseiras verdes.

Cecília Meireles, Presença em Pompeia
Foto: C.

2010-12-24T22:06:00.000Z

Natais, bebendo o vinho da alegria

2010-12-24T13:54:00.000Z

Minha alma debate-se, tentada à tristeza e seus requintes. Meu pai morto não vai repetir este ano: "Nada como um frango com arroz depois da missa". Minha irmã chora porque seu marido é amarradinho com dinheiro e ela queria muito comprar uns festões, uns presentinhos mais regalados, ô vida, e ele acha tudo bobagem e só quer saber de encher a geladeira com mortadela e cerveja.

Talvez, por isto, ou porque me achei velha demais no espelho da loja, sinto dificuldades em ajudar Corália. Queria muito chorar, deveras estou chorando, às vésperas do nascimento do Senhor, eu que estremeço recém-nascidos. Estou achando o mundo triste, querendo pai e mãe, eu também. Corália disse: você é tão criativa! E sou mesmo, poderia inventar agora um sofrimento tão insuportável que murcharia tudo à minha volta. Mas não quero. E ainda que quisesse, por destino, não posso.

Este musgo entre as pedras não consente, é muito verde. E esta areia. São bonitos demais! À meia-noite o Menino vem, à meia-noite em ponto. Forro o cocho de palha. Ele vem, as coisas sabem, pois estão pulsando, os carneiros de gesso, a estrela de purpurina, a lagoa feita de espelhos. Vou fazer as guirlandas para Corália enfeitar sua loja. A radiação da "luz que não fere os olhos" abre caminho entre escombros, avança imperceptível e os brutos, até os brutos, banhados. Desfoco um pouco o olhar e lá está o halo, a expectante claridade, em Corália, em Joana com seu marido e em mim, também em mim que escolho beber o vinho da alegria, porque deste lugar, onde "o leão come a palha com o boi", esta certeza me toma: "um menino pequeno nos conduzirá".

Adélia Prado, No Presépio

Imagem: Caravaggio, Adoração (fragmento)

2010-12-23T07:55:00.001Z

Foto: C.
Música: Norah Jones, December

As time goes by

2010-12-22T22:17:00.001Z

A minha primeira prenda de Natal: o tema do inesquecível Casablanca, na voz de Caryl Simon. Oferecido gentilmente por esta amiga da "blogga", como ela diz. Obrigada, mais uma vez.

Natal

2010-12-18T23:48:00.015Z

Com esta pintura que nos enviou Lúcia Maia:

Um bom Natal para todos os amigos.

A luz do sonho

2010-12-15T07:13:00.006Z

Esta noite o sonho voltou.

Nisto de sonhos sou pouco versado, sei que há os bons, os pesadelos e os outros, de que nem nos lembramos.

Este de que falo é recorrente nas minhas noites. Não o sei traduzir nem interpretar, sei apenas que me sinto bem nele. Quando acordo, conservo uma desmedida sensação de bem-estar, de conforto e de regresso.

“Chego a casa e está tudo igual. Os aromas, as cores e a luz oblíqua que entra como uma neblina pela varanda e se espalha no soalho encerado. Percebo ali uma espécie de desarrumação morna e colorida onde me sinto bem.

Subo os dois degraus que continuam a ranger e entro na sala onde o pick up de botões de baquelite toca como da última vez. Na mesa está um prato com um resto de pudim de caramelo. Por cima da música, ouço a algazarra familiar dos vizinhos e pela fresta da porta chegam os sons iluminados da cozinha. Não identifico vozes, sinto apenas um intenso aconchego que me faz sorrir, enquanto me viro e pouso as mãos no couro gasto do orelhudo junto à lareira.
Enquanto a porta se fecha, sento-me no degrau... e apetece-me guardar este tempo, na redoma dos dias bons”.

Gosto!

2010-12-12T22:49:00.000Z

Não conheci a Leopoldina. Nessa altura ainda não havia CDs e os gravadores Geloso tinham umas bobines que faziam um sussurro irritante ao rodar.

Mas ouvir este conjunto de reinterpretações das nossas músicas infantis é recordar um tempo bom. Algumas estão muito bem conseguidas, outras nem tanto (digo eu), mas experimentem pôr uma criança de dois anos a ouvir e olhem se ela se importa.

Preço: três euros. E um vai para a Missão Sorriso.
Para os Deolinda vão cinco estrelas.

But don't give up!

2010-12-12T00:43:00.005Z

A estrela dos reis magos foi despedida.

2010-12-11T00:57:00.002Z

Fartei-me de rir com este clip excentric(o) e pleno de criatividade.

Não encontrei as barras de ouro na Amazon, mas devem ter sido todas compradas pelos Baltazares que andam por aí, a fazer-nos crer que a crise é de todos. Fiquei a saber que a Maria de Belém, pelos vistos, ficou mais aflita do que Alegre, e que o José vai juntando mais animais naquele jogo do facebook. Não percam e depois rezem, pelo twitter, ao Espírito Santo, para que vos não falte a esperança, nos dias que aí vêm.

Obrigada, mana, por esta pérola.

Viagem na minha rua

2010-12-08T07:12:00.002Z

Hoje é uma rua sem trânsito, pedonal, como se diz agora. Não o foi sempre e espanto-me como até ali cabiam imponentes carros que levavam as mães até às janelas, clamando perigos iminentes.

A calçada continua gasta, as pedras redondas ali estão, eternas, mas as portas das casas, para nós inacessíveis, encimando degraus majestosos, têm agora o batente à altura da minha mão.

A rua ficou alheia ao circuito dos meus dias e do meu olhar, mas é ele que me conduz de novo ali, numa viagem de memória. Nela sinto o recordar tumultuoso do cheiro da sopa quente vindo de cozinhas agora secas; lembro os encontros e desencontros com polícias ágeis, perseguidores de bolas e meninos, e hoje velhos asmáticos sem farda nos bancos da praça.

Ao peso da cor daquela experiência, quis até o meu corpo mudar de forma e tom, procurando a impossível transformação do regresso à infantil dimensão que deixasse a rua alargar, os carros buzinarem de novo, os degraus crescerem e as mães serem, outra vez, ouvidas.

Dizer

2010-12-06T16:40:00.000Z

Exercício Espiritual

É Preciso dizer Rosa em vez de dizer ideia
é preciso dizer azul em vez de dizer pantera
é preciso dizer febre em vez de dizer inocência
é preciso dizer o mundo em vez de dizer um homem

É preciso dizer candelabro em vez de dizer arcano
é preciso dizer Para Sempre em vez de dizer Agora
é preciso dizer O Dia em vez de dizer Um Ano
é preciso dizer Maria em vez de dizer aurora

Mário Césariny, in Manual de Prestidigitação, Assírio e Alvim, 1981.
Foto: C.

A magia dos dias

2010-12-05T16:15:00.011Z

...Vivíamos então em Esposende numa pequena casa de praia que comprámos à senhoria, uma senhora não sei se dinamarquesa. Foram quatro anos em que escrevi muito e conheci dias bons com o mundo e comigo mesma. Minha filha estava no colégio interna, meu marido advogava no Porto e saía de tarde, voltando à noite, ficando eu e os gatos numa espécie de encantamento, a ouvir o suspiro do mar. Vinha à porta o carrinho da fruta, e a mulher que vendia dizia: " não sei como se dá nesta pasmaceira". Para ela toda a boa fruta era do Douro, inclusive as bananas. Não passava ninguém na rua, os tamarindos vergavam com o vento. A peixeira Cravelha ensinou-me a tirar a pele às azevias...

Agustina Bessa-Luis, O Livro de Agustina Bressa-Luis, Guerra e Paz, 2007

Música: Erik Satie, Gnossienne nº5 (Reinbert De Leeuw)
Foto: C.

A aprendizagem do medo

2010-12-04T01:40:00.000Z

Conheci o medo assim que dei por que existia. No entanto, adultos debruçavam-se, informando de que "um homem não tem medo".

"E se tiver?", perguntei.

"Nesse caso, não é um homem, é um cobarde".

Cobarde: esta palavra assustava-me, não fosse eu merecê-la. Ao que parece, abundavam na família exemplos de coragem. Tios robustos, socadores. Bisavós remotos, frenéticos de audácias variadas. E eu?

Uma manhã, cruzei-me com outros dois garotos. Inesperadamente, recebo nas feições um bochecho de água volumoso, que um dos rapazes sorvera sabe-se lá aonde. Fez isto e ficou na minha frente, a rir-se. Pensei: esta é a prova. Não encontrei em mim qualquer capacidade de agressão, paralisado que ficara com receio de chumbar, por muito que soubesso de cor o catecismo de como um homem age quando insultado. Pelo que retomei o meu caminho.

Deliberadamente não limpei a cara até chegar a casa. Fui direito ao primeiro espelho, e só pensava: "Sou um cobarde". Fui ver-me ao espelho. Percebo agora como era novíssimo, porque fiquei sinceramente estupefacto ao me reconhecer. Ao perceber que continuava a ser o mesmo. Bom. Cobarde? Porque não?

Depois tive uma outra discussão na praia com outro garoto mais novo mas mais robusto.

"Prega dois selos se te atreves", disse-me ele. Pregar dois selos consistia em molhar os dedos médio e indicador com saliva, e esfregá-los no rosto do oponente. Era um insulto dos mais graves.

"E se eu não pregar dois selos?", perguntei.

"Então és um cobarde".

Fiquei imóvel. A gozar um sossego interior de maravilha, que se acentuou quando ele pregou dois selos na minha face direita.

"És um cobarde", disse o tipo.

"Eu sei que sou", disse eu. "E tu?" Lembro-me da calma maré baixa desse fim de tarde como de algumas pequenas grandes coisas que vivi ( as ondas de encontro aos tornozelos, reboladinhas e suaves, como gatos às voltas com pernas de peixeira). Sem perder um átomo dessa paz total, molhei os meus dois dedos na língua com um vagar de ritual. Depois preguei na cara do rapaz, não dois selos, mas uma bofetada colossal. Também nunca mais esquecerei o espanto furioso, bolachudo, daquele rosto, no segundo decorrido entre a estalada e a multidão de socos que acertámos um no outro antes que um guarda fiscal nos separasse chamando-nos selvagens.

Este segundo incidente não veio estragar oa experiência do primeiro, sublinhou-a. Relembro-os ambos como um só passo dos primeiros que me foi dado dar na direcção da inteligência. O que me paralisara da primeira vez fora a dúvida absurda de ser ou não ser. A segunda experiência de confronto foi o que foi porque eu perdera o medo de ter medo. Dali em diante aceitei a possibilidade de ter medo como aceitaria muitas outras coisas naturais (...).

Nuno Bragança, O Tempo e o Modo, Revista de Pensamento e Acção - Antologia,

Fundação Calouste Gulbenkian, Centro Nacional de Cultura pp. 140-1

Pintura de Gaugin

Atirem-lhes o O'Neill

2010-12-01T08:15:00.001Z

O Medo vai ter tudo

pernas
ambulâncias
e o luxo blindado
de alguns automóveis
vai ter olhos onde ninguém o veja
mãozinhas cautelosas
enredos inocentes
ouvidos não só nas paredes
mas também no chão
no tecto
no múrmurio dos esgotos
e talvez até (cautela!)
Ouvidos nos teus ouvidos
O Medo vai ter tudo
fantasmas na ópera
sessões contínuas de espiritismo
milagres
cortejos
frases corajosas
meninas exemplares
seguras casas de penhor
maliciosas casas de passe
conferências várias
congressos muitos
óptimos empregos
poemas originais
e poemas como este
projectos altamente porcos
heróis
(o medo vai ter heróis!)
costureiras reais e irreais
operários
(assim assim)
escriturários
(muitos)
intelectuais
(o que se sabe)
a tua voz talvez
talveza minha
com a certeza a deles
Vai ter capitais
países
suspeitas como toda a gente
muitíssimos amigos
beijos
namorados esverdeados
amantes silenciosos
ardentes e angustiados

Ah o medo vai ter tudo
tudo
(Penso que o medo vai ter
e tenho medo
que é justamente
o que o medo quer)
O Medo vai ter tudo
que se tudo
e cada um por seu caminho
havemos todos de chegar
quase todos
a ratos

Sim
a ratos
(Alexandre O'Neill)

Se quiserem, leiam AQUI

Pessoa(s)

2010-11-30T21:13:00.000Z

(13/06/1888 - 30/11/1935)

O meu pensamento só muito devagar atravessa o rio a nado
Porque lhe pesa o fato que os homens o fizeram usar.

Procuro despir-me do que aprendi,
Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram,
E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos,
Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras,
Desembrulhar-me e ser eu, não Alberto Caeiro,
Mas um animal humano que a Natureza produziu.

Alberto Caeiro, Poema XLVI (excerto), in Poemas, Ática, 1970
Foto daqui

Conflitos da Modernidade

2010-11-28T12:58:00.002Z

Sabe-se desde Durkheim que o casamento prejudica as mulheres e beneficia os homens. Um século mais tarde, devemos acrescentar alguns matizes a esta afirmação, mas a injustiça doméstica subsiste: a vida conjugal tem sempre um custo social e cultural para as mulheres, tanto na partilha das tarefas domésticas e na educação das crianças, como na evolução das suas carreiras profissionais e na remuneração. Hoje, mais do que o casamento, que perdeu o seu carácter de necessidade, é a vida a dois e sobretudo o nascimento da criança que pesa sobre as mulheres. A união de facto, muito vulgarizada, não pôs fim à desigualdade doméstica ainda que os inquéritos demonstrem que é mais favorável ao casamento. Pelo menos no início da vida a dois, porque a chegada de um filho aumenta muito as horas domésticas da mulher, enquanto o homem, como pai, se dedica mais à profissão. Segundo F. de Singly. " a dimensão do trabalho doméstico - e a sua justificação - resulta menos das necessidades dos homens do que das exigências, supostas ou não, das crianças. A saída de casa dos filhos demonstra de modo quase experimental que o custo da vida conjugal deriva em grande parte do custo dos filhos".

É verdade que quanto mais qualificadas são as mulheres, menos trabalhos domésticos fazem e mais trabalho profissional têm, sem que por isso o companheiro trabalhe mais em casa.

O capital escolar da mulher, nota François de Singly, serve antes de mais para recorrer a serviços exteriores à família, situação a que não se podem permitir as mães menos dotadas que têm uma actividade profissional. Daí, esta observação do sociólogo que não deixa de ter reflexos sobre a maternidade: " A revolução dos costumes aproximou os homens e as mulheres mais qualificados ao mesmo tempo que afastou estas mulheres das ooutras menos qualificadas". Enquanto as primeiras tendem a investir mais no seu trabalho, ao ponto de por vezes renunciarem à maternidade, as segundas fazem a escolha contrária sobretudo quando o trabalho é raro e mal pago! A desigualdade social que se junta à dos géneros tem uma influência enorme no desejo de ter filhos.

Elizabeth Badinter, O Conflito a Mulher e a Mãe, Relógio D'Água, 2010
Pintura Jusepe de Ribera

Honrados com a distinção

2010-11-25T00:03:00.013Z

Fiquei então a saber que «O Prémio Dardos é o reconhecimento dos ideais que cada bloguista emprega na transmitissão de valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc... que em suma, demonstram a sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre as suas letras, e as suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar o carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web».

Muito reconhecidos estamos à Austeriana, do blogue Bicho Carpinteiro, e à Ana Paula, do Catharsis, por tão gentilmente nos terem distinguido desta forma. É uma cumplicidade saborosa, a da partilha deste prémio. A verdade seja dita: cá "por casa", quem tem estado à altura dele é o nosso indefectível Paulo, aqui sempre de pé firme, sem desanimar. Aquilo é que é uma disciplina! As outras duas blogueiras bem terão de fazer por merecê-lo.

O prémio Dardos requer o cumprimento de algumas regras, a saber:

- Exibir a imagem do Selo no blogue;
- Revelar o link do blogue que atribuiu o Prémio;

- Escolher 10, 15 ou 30 blogues para premiar.

Assim, nomearemos de seguida 10 lugares que, entre outros, e seguramente tão merecedores quanto estes, vão enriquecendo este largo espaço virtual.

Vá Andando

Ponteiros Parados

QuantoTempo Tem o Tempo

Moura Aveirense

Da Janela

Há Vida em Marta

Entre Lugares

The Cat Scats

A Devida Comédia

Alfobre de Letras

O nosso obrigado a todos quantos nos têm enriquecido, proporcionando a reflexão através da sua voz, do seu pensamento, e nos têm deleitado com a sua arte e imaginação.

Não, não foi inevitabilidade nenhuma

2010-11-23T23:49:00.014Z

2010-11-22T08:59:00.000Z

A cara do chefe

2010-11-19T19:43:00.001Z

Lideramos, implantamos, penetramos, evoluímos, massificamos, impulsionamos,substituímos as redes de cobre, penetramos mais, desenvolvemos, não sei quê do sucesso, mais sector competitivo, mais a nova agenda digital, penetramos outra vez, o impulso, as metas, o digital (e o manual), a liberalização e o novo mundo....

Eh pá, e fazemos, - todas e todos - a partir de agora, o mesmo discurso (literalmente).

Não dá chatice nenhuma e assim como assim, já ninguém ouve. Não faltará muito para se instituir um único texto para todas as ocasiões (inaugurações, simpósios, prós e contras, e outros).É só mudar as datas.

AQUI

A vida sonhada

2010-11-15T22:09:00.003Z

O homem que cavalga longamente por terrenos bravios sente o desejo de uma cidade. Finalmente chega a Isidora, cidade onde os prédios têm escadas de caracol incrustadas de búzios marinhos, onde se fabricam artísticos óculos e violinos, onde quando o forasteiro está indeciso entre duas mulheres encontra sempre uma terceira, onde as lutas de galos degeneram em brigas sangrentas entre os apostantes. Era em todas estas coisas que ele pensava quando desejava uma cidade. Assim Isidora é a cidade dos seus sonhos: com uma diferença. A vida sonhada continha-o jovem; a Isidora chega em idade tardia. Na praça há um paredão dos velhos que vêem passar a juventude; ele está sentado em fila com eles. Os desejos são já recordações.

Italo Calvino, As Cidades Invisíveis
Pintura: De Chirico

Chamando os aníbais pelos nomes

2010-11-12T11:06:00.000Z

Na semana que passou, o candidato Cavaco desperdiçou uma bela oportunidade para não alardear o estilo viscoso e rasteiro do seu eleitoralismo. Como um abutre salivando por carniça, despejou no «twitter» resumo do que extraiu do debate parlamentar sobre o Orçamento: «Vejo com muita apreensão o desprestígio da classe política e a impaciência com que os cidadãos assistem a alguns debates.»

Com uma só bicada, ensacou por junto todos os partidos e deputados que intervieram no debate, quando, em rigor só lhe seria legítimo verberar os que ele, Cavaco, tanto se esforçou por amigar: o PS/Governo e o PSD/Belém. CDS, PCP, Bloco de Esquerda e Verdes produziram intervenções dignas e pensadas, chegando mesmo a reprovar o desmando argumentativo do Arrufo Central. Mereciam ser excepcionados e louvados pelo dito magistrado de influência, mas como o pensamento deste voa tão alto como um crocodilo, lá ficaram na roda de serem todos iguais. Só ele, o apreensivo, não.

Ele, que tanto prestigiou a política envolvendo-se na mais velhaca urdidura que jamais um Presidente se tinha permitido, ao fazer soprar suspeitas de escutas do Governo sobre Belém, e isto DEZASSEIS meses antes de ter ocorrido o episódio do Estatuto dos Açores, que os sabujanalistas do costume dizem ter sido o momento da ruptura com Sócrates, o único vilão.

Ele, que tanto prestigiou Portugal quando o ferrabrás de Praga, Vaclav Klaus, fez estentórica chacota da gestão lusa do défice e Cavaco só encontrou, para resposta, uma saída de poltrão: que não tinha responsabilidades governativas.

Ele, que se gabou de nunca ter sido tão lesto a promulgar como na nacionalização do BPN - e nunca saberemos se o fez por um tremendo imperativo nacional ou se pela térrea preocupação de pôr a salvo cabedais que ali deixara a levedar.

Ele, que recomenda que se explique ao povo os sacrifícios que lhe são pedidos mas que nunca teve a lembrança de dar uma aula prática de fidalguia e recusar a pilha de reformas com que se aboleta, desprezando o exemplo de Ramalho Eanes. Veremos se, agora que se diz que vai haver lei sobre a matéria, a promulgará tão asinha e alegremente como o fez com a outra...

A rasteira maior foi ter usado o «twitter», uma rede social muito frequentada por jovens, possivelmente os mais carentes de exemplo cívico e de sentido para o seu futuro colectivo, que escusavam de saber que o candidato Cavaco não tem mais filosofia do que um avinagrado motorista de táxi: «São todos iguais.»

Óscar Mascarenhas AQUI

Hiromi Uehara

2010-11-09T18:54:00.002Z

I love Bach, I love Oscar Peterson, I love Franz Liszt, I love Ahmad Jamal. I also love people like Sly and the Family Stone, Dream Theatre and King Crimson. Also, I'm so much inspired by sports players like Carl Lewis and Michael Jordan. Basically, I'm inspired by anyone who has big, big energy. They really come straight to my heart. (Hiromi Uehara)

Hiromi Uehara nasceu em 1979, no Japão.

Aprendeu piano aos 6 anos, com 8 iniciou-se no Jazz e aos 14 tocou com a Orquestra Filarmónica da República Checa. Conheceu Chick Corea por mero acaso, quando tinha 17 anos, em Tóquio. Depois de a ouvir tocar, ele convidou-a para actuar no seu concerto do dia seguinte.

É uma fantástica música, compositora e performer. Completamente original, não é enquadrável em escolas ou correntes.

O clip, que mostra um diálogo musical com Chick Corea, é apenas um esboço do imenso talento de Hiromi, mas permite, também, assistir à imensa grandeza de um "monstro" consagrado da música, como Chick Corea, aqui fascinado com a qualidade da sua jovem parceira.