Bruno

Tenho um cãozinho tão lindo, disse-me. Que era preto, apenas três meses, ainda trémulo e titubiante do recente desmame, e de uma dessas raças agora tão em moda, creio mesmo, dum certo ar de lord inglês a haver.
Vai ser o guarda da quinta - afirmou - como só os homens fazem, dando um ar definitivo às coisas.
-Como se chama?-arrisquei.
Um breve silêncio e, do outro lado: BRUNO.
-Porquê?-indaguei, entre o desespero e o desconforto.
-Não sei, achei que tinha cara de Bruno. - Bruno Brito - será B.B.
B.B. seria, portanto, situado entre a Brigitte Bardot e o Baptista-Bastos, o que, à partida, não me parecia muito confortante, pela óbvia falta de espaço que tocava o seu destino. Mas: Seria então este nome fatal responsável por um fantástico destino, repito.
Quando as estações do ano estavam no sítio certo e se cumpriam rituais, desde o jejum às festas, quando os frutos anunciavam o tempo certo, quando o homem não ia à lua, que é um sítio onde, francamente, ninguém haveria de ter pousado o pé, desromantizando, completa e inexoravelmente a dita, os cães chamavam-se Fiel, Leão, ou mesmo Benfica, caso fosse o dono aficcionado e de poucos voos, Pastor, ou até Snoopy, aculturando, mas ainda assim, caramba, nome de cão.
Não se deve desafiar a Providência, porque ela vinga-se: qualquer dia corremos, de facto, o risco de chamar Boby a um filho, Sr.Antunes a um gato siamês. Não dá, não é ecológico. E os deuses não gostam, embora saibam que é desse desafio que o mundo se renova. Et pour cause.
Claro está, engoli em seco, perguntando, a partir de então, educadamente, pelo Bruno, cheguei mesmo a mandar-lhe mensagens sonoras. Completamente rendida.
Com este nome tão importante, o sr. Bruno Brito logo se achou capaz de tomar conta de si e dos seus desígnios de guarda.

Rapidamente tomou o freio nos dentes, fazendo longos e demorados raids em intermináveis aventuras, para o que , obviamente, não estava preparado. Cheio de si, o sr. Bruno ia atrás de tudo o que mexia, cheiricando cada canto mais recôndito, ávido de novíssimas, inusitadas sensações, até aí desconhecidas. Mas resistiu. Não passara pelo colo, pelo cesto, pelo borralho, cheio do seu estatuto de lord, pensando longe, alto, e dedicando já um olhar mais demorado a uma certa cadelinha.
Logo, logo tinha querido alargar fronteiras, esticar o senhorio, quiçá, alargar a propriedade ao Cosmos, desafiar os deuses. Sem a meiguice pragmática dos rafeiros, cheio de si e do seu estatuto, tanto andou, tanto se aventurou, que desapareceria no nevoeiro, donde creio, algum dia regressará homem feito, um pouco encorpado, vincando o andar de viandante sem pressa, mas sabendo que terá sempre o seu lugar por óbvio direito inalianável de morgado, mesmo acompanhado, mesmo com alguma pata ferida numa emboscada.
O tio lá estará, na sua cadeira, a ler os semanários com a avidez de sempre, sorrindo com a incongruência política deste pequeno país de antanho, ainda queirosiano, ainda pessoano, agora juntando um tudo-nada de euro-pimba, mas no essencial, o mesmo de sempre.
Aos pés do tio talvez haja um gato chamado Leonardo e um pastor alemão de nome Marcelo, sempre a ladrar, a ladrar, mas que não mete medo a ninguém.

Bruno Brito não está preocupado, porque sabe que, quando voltar, ninguém lhe perguntará nada, ocupando, rapida e placidamente o seu lugar, sem qualquer esforço ou contestação.
O tio voltará a página do Expresso e, olhando por cima dos óculos, fixará o lume vivo da lareira, à procura de uma ideia nova redentora.